Pronto

Pronto. Do branco e vermelho fez-se o rosa. Rosa é gay, mas a gente taca preto por cima e um pouco de verde, fazemos um gnomo, um caramujo e uma flôr. Depois disso, os dedos grudando de tinta, duas latinhas de leite condensado e um cigarro bastam.

Letra da música

Estou sentada, corcunda, com o rosto melado de chorar e pensando em como escrever isso da forma menos idiota possivel. Eu nem sei se ainda tenho algo pra escrever, to com vontade de pular do quinto andar. Não ria, é o ultimo andar do meu prédio.
Nada mais perturbador do que uma mudança de estado civil e eu não estou falando de mim. Onde está você agora? Não, eu não estou perguntando, é só a letra da música, não pense que estou sentindo sua falta.

Chega de contradições, não me aguento mais.

Por orgulho ou por medo.

Eu não esperava por ninguém naquele dia. Já não fazia diferença se ele estava por perto ou não, eu havia aprendido a me enganar. Maldita fossa! A campanhia toca. Abro a porta e mal posso acreditar, isso é um baita de um pesadelo. Me abraçou, estava com o perfume de sempre. Senti as costas largas, ele estava mudado, crescido, irreconhecível. Entrou na minha casa e isso também é uma metáfora. Jogou as coisas no sofá com o jeito de homem-da-minha-vida, pediu um livro. Eu encontro meus livros da minha cadeira, demoro meio segundo para isso, mas levei longos quatro minutos para achar o maldito Cidadão de papel. O que ele está fazendo aqui?
Senta, eu disse. Está tarde, tenho que ir. É que vou dormir em uma amiga, explicou, em voz meio baixa. Dei o ultimo abraço, que ele não correspondeu, por orgulho ou por medo, e o mandei embora, você não vai deixar a garota esperando, não é mesmo? A porta do elevador fechou mais lentamente que o normal, o botão térreo foi acionado, e, por orgulho ou por medo, eu não me abalei.

É hora de escrever.

É hora de escrever.

Existe algo melhor do que ouvir uma música que tem cheiro?
...
...
Tá.
Quem aqui já ouviu uma música que tenha cheiro que levante a mão.
Droga, eu sabia que seriam poucos!
Estão vendo? Se fosse um número considerável de pessoas, eu até falaria sobre isso.
Vou dormir.

É hora de contar carneiros

Eu já fumei todos os cigarros e ouvi todos os sambas que poderia. É hora de contar carneiros.
Quero colocar os pés na terra, no pó fino e morno.
Já me decidi. Da proxima vez que eu voltar em casa, pego o pandeiro do meu pai e o trago comigo. O tesouro daquele negro, com a bandeira do Brasil e a nota fiscal que eu nunca tirei da bolsa agora vai estar mais proximo de mim.
É o batuque que ouço. Estou no meu quintal, debaixo do velho pé de jaboticaba. O chão é frio por causa da sombra, aqui cheira terra. Aqui é que é meu lugar, estão todos lá dentro fazendo pizza, em cima da mesa de mármore que eu vou quebrar mais tarde, com 9 anos de idade.
Que estranho, eu pensei que meu coelho havia morrido, mas por sinal, ainda não foi pisado pela minha tia gorda.
Será que meus dentes estão em cima do telhado? Mamãe dizia que pra nascer outro, era preciso jogár os velhos em cima da casa.
Esse quintal de cimento que há muito eu desconhecia agora me é tão familiar...
Não preciso chorar mais por causa do meu pitangueiro, meu avô ainda não o podou. A pólvora deve estar no lugar de sempre, assim como meu cavalinho de pau e o papagaio mal'acostumado.
Por deus, eu quero morrer aqui.

Truth

Eu não escuto a mesma música por tanto tempo assim, ela está apenas pausada.
A voz me impressiona, toca mais que as letras. Ouvindo uma voz dupla e pensando em como não escrever um texto que se pareça com um parto prematuro.
Eles pressionam a língua contra os dentes para pronunciar "truth" (é assim que se escreve?).
Falando em calafrio na costela, eu acabo de puxar os meus cabelos. Na desinência de um parceiro, crie ele pra você. Odeio quando as coisas são doces demais. Quando são mornas e doces e derretem na boca, me delicio. Quando apenas doces, sinto a língua viscosa, quente, dormente.
Tudo bem, se quiser eu troco de música, não, não se aflija, já estou trocando, é, estou trocando.
É melhor eu parar de mecher no cabelo.